A origem

Todo o sistema tem por detrás um momento de necessidade. O de FOHNIKK começou em 2017, quando uma crise médica precipitou o seu autor num coma. Sobreviveu — mas emergiu cego, e o coma tinha levado ainda outra coisa, algo que só se revelaria mais tarde.

Em março de 2018 teve alta do hospital, e a mulher, sabendo o que a música significava para ele, ofereceu-lhe um piano elétrico. Foi um dos gestos mais amorosos imagináveis — e tornou-se o momento dessa segunda descoberta. Ao sentar-se enfim diante do instrumento que tanto amava, desesperado por voltar a relacionar-se com ele, descobriu que uma vida inteira de teoria musical, construída ao longo de décadas de estudo e prática, tinha sido em grande parte apagada pelo coma. As mãos ainda estavam dispostas, os dedos ainda recordavam o ofício — mas já não sabia o que estava a fazer. O saber que sempre estivera entre ele e as teclas, ordenando tudo, nomeando tudo, simplesmente já não estava ali.

E o próprio corpo tinha mudado. O lado direito trazia as marcas do que sobrevivera: um tremor, uma sensação embotada na mão, de modo que as pontas dos dedos que outrora liam as teclas como braille agora relatavam debilmente, como através de um pano. Mesmo a atenção — o instrumento mais fundamental do músico — encurtara-se a princípio, cansando-se depressa onde outrora se sustentava durante horas.

Vista, teoria, tato, atenção. Quatro pilares de uma vida musical, cada um diminuído ou desaparecido. Por qualquer medida razoável, o caminho de regresso à música estava fechado.

Estava determinado a encontrá-lo mesmo assim.

O que restava era a escuta — e a familiaridade profunda, sem palavras, de uma vida no teclado. Assim recomeçou dali, de quase nada: não tocando obras, pois já não as podia ler; não aplicando a teoria, pois o tinha deixado; mas simplesmente fazendo soar o instrumento e atendendo ao que voltava. Uma nota, sustentada na sala. Um pequeno território delimitado de teclas à sua volta. De novo a nota. Lentamente, noite após noite, isto tornou-se uma prática. A nota sustentada dava-lhe orientação onde a vista e o tato não podiam. O território delimitado tornava o instrumento navegável onde a teoria já não o mapeava. O retorno constante dava à atenção uma casa que podia sempre voltar a encontrar, e dentro da qual ela se foi fortalecendo gradualmente.

Estava, sem ainda o saber, a construir um sistema — porque estava a descobrir, uma restrição de cada vez, as condições mínimas sob as quais um ser humano pode encontrar um instrumento de maneira significativa. Não a vista. Não a teoria. Nem sequer a plena sensação. Uma âncora, um Field, um retorno, e a vontade de escutar como se tudo dependesse disso. Para ele, tudo dependia.

Só mais tarde veio o reconhecimento que levou a descoberta para além da sua circunstância: as condições que tinham tornado a música novamente possível para um homem que tanto perdera são as mesmas condições sob as quais qualquer praticante, a qualquer nível, pode encontrar um instrumento antes de chegar o aparato teórico — ou depois de ele ter partido, ou sem que alguma vez chegue. O que a necessidade desvendou, o sistema torna agora deliberado. A âncora tornou-se o Core Code. O território delimitado tornou-se o Field. O caminho de regresso tornou-se o Return Principle.

FOHNIKK não nasceu do raciocínio a partir de princípios num gabinete. Foi encontrado no instrumento, na escuridão, por alguém que não tinha outra entrada — e só depois compreendido, articulado e dotado da sua arquitetura.

A cegueira é permanente. O dano neurológico é permanente. E embora desde então tenha recuperado grande parte do seu saber musical, pratica ainda todos os dias com este método — e desfruta-o tanto como sempre, porque lhe dá o que oferece a cada praticante: a liberdade de agir sem fronteiras, sem pressão e sem carga cognitiva. É por isso que o sistema pede tão pouco a quem a ele vem, e por isso que o que pede é tão exato: o ouvido, a mão como está, e a atenção, quanta dela haja. Tudo o resto, a própria prática o fornece.